Отгремели, братцы, наши песни,
потускнела ножен позолота,
юности картофельный оркестрик
скрылся за бессчетным поворотом.

Мы бинтуем тайно наши раны.
Мало нам осталось или много –
каждый через вёдро и туманы
дышит от пролога к эпилогу. 

Нам не ведом промысел Господний –
сколько до могилы от купели.
Сумерки, природа… 
Лишь сегодня
маркитантку юную отпели.

Но какие б вечные вопросы
нам ни помешали жить счастливо, 
все не умирает наша роза 
в склянке из-под импортного пива.