Сад ещё держится. Солнца лучик

в ворохе листьев скользнёт устало.

Только озябшие вздрогнут сучья,

прошлые ноты услышав в малом.

Маршевой ротой шагают тучи,

всполох  вершин растворится в сером.

это их время, страда и случай -

всё разметут по своим пределам.

Каждому срок свой (увы!) назначен -

не удержать на ходу поводья.

Красными гроздьями осень плачет,

бабья пора по опушкам бродит.

Краткая радости грустной вспышка -

жёлтый фонарь уже тускло светит.

Лист по земле пробежит, как мышка.

Холод - по душам. Никто не заметит.