* * *
                      P. Schmidt

На часах скоро восемь.
Вечер прячется в окнах.
А за окнами осень.
И под окнами мокнут

одиноко и странно
легковерные птицы.
Дождь смывает исправно
городские страницы.

Не придумать искусней,
чем начать повесть снова.
Где-нибудь в захолустье
без вранья городского,

без привычек, без правил,
полагаясь на случай.
Заодно бы оставил
ворох листьев колючих,

наметённых под дверью
сезонным распадом.
Есть в народе поверье:
уходить без огляда.

Уходить. Пока силы
(не небесные) носят.
Пока ветер стокрылый
треплет гулкую осень 

между сильных деревьев,
видавших под кроной
детский радостный гомон
и объятья влюблённых.

Вижу, чувствую, слышу...
В сердце боль необъятна.
Вечер входит под крыши
незаметно, но внятно.

Москва-Weesen

май. 2019