У сентября прохладные ладони,
Пропахшие антоновкой насквозь…
Смятение сокрыто не в Ньютоне,
Что яблокам, увы, не удалось

Преодолеть земное притяженье:
Библейский след отметился в плодах,
Когда у наших пращуров блаженных
Невинность потерпела полный крах,

И суд Париса - яблоком раздора
Скатился до теперешних времён…
А здешний сад, заросший без надзора,
Несметным сбором яблочным смущён.

По всей земле сакральный плод разбросан -
Красуется в сезонном ассорти…
Листает осень бунинскую прозу
И аппетитно яблоком хрустит.