Век не равен судьбе

Дата: 03-07-2019 | 06:21:01

Бывает, что смерть приходит в лице распрекрасной феи

и тысячью ярких радуг, являет свою красу.

Боюсь, что и не сумею сказать мудрецу халдею,

что в красочной упаковке кончину свою несу

туда, где уже не слышно ни голоса, ни клаксона

и где возвещает утро назначенный бутафор,

где нет ни конца с началом и ни молодца-резона,

поскольку уже разбился остаточный светофор.

 

Взлетели сплошные миги на полном своём форсаже,

и спрятался за кручину последний большой медведь,

и не было там нисколько, нисколько там не было даже

того, что весенним утром положено так хотеть.

Ещё хорошо успелось, ещё хорошо случилось

вдохнуть, хоть и с перепугу, свежайших, воздушных масс,

но всё через день умчалось, но всё через день свернулось

и рухнуло в два каньона в последний из первых раз.

 

Столкнулись с торнадо милым, столкнулись с торнадо главным

и крыши, и даже ниши, и с ними колокола,

отлитые невозможным, большим устремленьем славным

в веках, из которых вышли сегодняшние дела.

Прощай, дорогое время, прощай, болевая масса, –  

сегодня ведь годовщина ганзейских больших времён.

Я не удержал ни стрелки, ни уровня ватерпаса,
за что по законам нашим немедленно был казнён.

 

 

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!