Летняя оптика
Не всегда удаётся пейзаж целиком -
съехал с гор, завалился за море,
вертикальную съёмку ведёт телефон -
просочился сквозь щелку в заборе,
а оттуда черёмуха, как нашатырь,
искры света, как брызги из кадки,
не хватает за бёдра твоей широты
так и ходишь безухая в кадре,
заскучаешь - убавлю веснушек на треть,
фотошопом, что хошь, залатаю,
ты настроила выдержку - ждать и терпеть,
потому что моя золотая,
на экране не гнётся фейсбуковый лук
с тетивою из козьего пуха,
из-под тучи лучи, как липучки от мух
дышат пылью и щёлкают сухо,
тонет взгляд, напряжением дня завершён,
чайной ложечкой в банке с вареньем,
и копирует тьма, за скриншотом скриншот -
бесконечное это мгновенье.
Нахал страстей
Лопухов сухожилия, нитки зелёной слюны
на щеках щавеля, одуванчиков белая копоть,
разбегается пыль, будто вырваны с мясом блины,
и малину с кустарника детям не велено лопать,
догорает Пиноккио, Золушке туфли малы -
не до сказок в жару, даже ночью, кадилом на леске
молодая луна, в точке сбора кипящей смолы,
опрокинулась вдруг и наотмашь прожгла занавески.
только классика бюст в подворотне не пил ни раза,
без руля и ветрил - за такое и ангела вздрючит
постовой на проспекте, как девки, визжат тормоза,
вьёт верёвки гроза из погрязшей в сомнениях тучи,
пробегает лучом по штрихкоду сухой бересты,
заполняет ватсап пробухавшего прошлое поца,
где голодные стаи комет поджимают хвосты,
а сбежавшим с Земли и на Марсе неважно живётся -
им, пропавшим без вести, что плеск тишины, что аврал,
из-под лобио гор отвратительно эхо хохочет,
там последний пророк сам себе третий короб наврал,
притворился жуком и совсем шевелиться не хочет.
Зазеркалье
Сквозь ёлки-палки лес густой
продрался в новые эстеты -
встать угораздило не с той,
хотя договорился с этой,
с которой тоже нелады,
вот и сожгла, воображала,
остатки огненной воды,
хотя бы мне не помешало,
что делать божьему рабу,
трепещущему, как базука,
июльский ливень рвёт траву,
похожую на запись звука,
звенят стаканы, как звено,
где дегустируют славяне
тяни-толкайское вино
на шито-крытой тополяне,
где лилий с флоксами грызня,
и мальва фыркает, как львица,
а в головах такой сквозняк,
что ну никак не простудиться,
не отвертеться от судьбы
страдальцам вражьей закулисы,
когда в округе все грибы
перелопатила Алиса,
как-будто склеен из пустот
и собран из прозрачных гранул,
вдруг выскочил Чеширский кот,
пометил тапочки и канул.
Алексей вы меня зомбируете своими стихами, я иду за каждой строчкой, как привязанная. Ужасно нравится Ваша эквилибристика, чехарда смыслов. Я вкушала этой радости очень робко в некоторых своих опытах. Главное, чтобы была органика, тогда и музыкальная трава взойдет. Читаю Вас и всегда вспоминаю Честертона: "..я понял, что это - то самое место, откуда берутся цвета, Божья коробка с красками..."