Кружат ли над землёй снега,

идёт ли скучный дождик,

живёт на свете пустельга –

простая птица божья. 

Я на неё смотрю в окно, –

вся жизнь её – тревога.

Но ей, пернатой, всё одно,

ей и не надо много.

Она же смотрит на меня

и спрашивает, может,

о радостях простого дня,

который с миром прожит.

И то стекло, что нас двоих,

казалось, разделяет,  

для Бога – невеликий штрих.

Он всех нас окормляет.