Гул  плывёт, словно эхо вулкана,

 след инверсий повис в небесах,

 одуванчик в росинках тумана,

как светильник, сияет в кустах.

Я люблю водоём этот, дамбу,

взлёт утиный, покой камышей,

я из города вырвался, дабы

всласть наслушаться вновь лягушей.

Средь кувшинок сверкают стрекозы,

рыбья мелочь шныряет гурьбой,

и души городские занозы

исчезают здесь сами собой.

Под коряжкой теснятся опята,

заводь плавится, как молоко…

облачишек растерзанных вата

 проплыла и уже далеко.

Поплавок то качнётся, то дрогнет,

затевает волшбу с карасём,

гладких в жизни, все знают, дорог нет,

мы любые осилим, снесём…

Ветер тронул озёрные струи,

пробежался по строчкам стиха,

я дровишек подброшу костру, и

в котелке замерцает уха.

Эти, лес отразившие, воды,

эти шорохи, шум камыша –

первозданная прелесть природы

по  которой тоскует душа…