* * *
Робкие, как трава,
ростом невелики –
копошатся слова,
пишутся полустихи.

Скажешь – в них горний свет,
тайна и торжество.
Но все же чего-то нет.
И ты понимаешь – чего.

Видно, ленивый бог,
что их с тобою лепил,
душу творящий вдох –
сделать опять забыл.