Придумывать стихи, нет, не по мне,

мне сочинять стихи совсем не мило,

всё, что ко мне является во сне,

когда-то наяву со мною было.

Давно воспоминаньями живу,

о будущем я ничего не знаю,

пронзает лайнер неба синеву –

так небо памяти и я пронзаю.

Мысль, словно лайнер, в прошлые года

несётся: то в декабрь свернёт, то к маю,

когда же возвращается, тогда

стихи, как след,  на небе всё витают

и тают постепенно, и потом

ложатся в звукоряд, чураясь догмы,

поэтому стихов мой первый том

я раньше ну никак создать не мог бы.

За зрелость строк я жизнью заплатил –

а как иначе? – но при всём при этом

влюблялся, ошибался, клялся, пил –

как понимаю, был всегда поэтом…