Луна еще не диск, уже не серп.
Она – кусочек сыра вожделенный.
И воронье, задравши клювы вверх,
В мечтаниях о трапезе отменной
Молчит. И, молча, воздает хвалу,
И лестных просьб шлет богу вереницу.
Не все же лисам править на балу,
Пора воронам в хитрости пуститься.
Но бог вороний каркать не спешит,
Напрасно клювы воздевает паства.
Мороз. Покой. Блаженный белый вид…
А голодны – в ближайшем баке яства.