Был день какого-то святого. Линяла тень и всяка хрень.

Бодался с дубом трёхголовым, морально сломленный плетень.

Как перископ, торчал над грядкой угрюмый зад поверх голов.

Короче, было всё в порядке.

От дум о будущем до снов.

Вороны лаялись над балкой. Сосед, беззлобно матерясь,

иж починял, и поливалка месила под собою грязь.

В глаголе «было» - смысл залива.  

Всё было, было… и опять.

И мама так была красива, что невозможно описать!

Чернее ночи черноплодка.

По осени, но не тогда.

Пылала в небе сковородка и васильковая слюда.

Залив был ласков и податлив – волна не угол, а овал.

Я был тогда и глуп, и счастлив, хотя о том ещё не знал.

Судьба, что угорь.

Ночь, что уголь или что тот Сарданапал.

Скажи, зачем (хэллоу, Гугл!), в какие щи мой кур попал?

Альцгеймер роет от сарая и до рассвета, точно крот.

И время, о своём вздыхая, меня уже не узнаёт.