Был март...

Был март. Весенний запах плыл с натугой,
пронзительному ветру вопреки.
Весна манила. Вот и мы с подругой
шли вдоль реки.

Река - не Ганг, не Сена и не Терек.
Но, плавно изогнувшийся дугой, 
нас очень ждал к себе не этот берег,
а тот - другой.

Змеился мост готовой к схватке коброй,
как будто впрямь охотиться пора.

Никто нам не сказал, что он разобран
ещё вчера.

Казался тонким лёд, а путь по верху -
надёжен, убедителен и прост.
Совсем легко решились я и Верка
ступить на мост.

Был каждый шаг опасен и неровен.
Качались две тростинки на мосту.
Смотрели промежутки между брёвен
на пустоту.

А воздух пах весной, она парила,
нашёптывала в уши: "Удержись!"
Висели, уцепившись за перила,
и мы, и жизнь.
При том ползли вперёд, по сантиметру.

Был март. Не зол, но бдителен и хмур,
он должен был спасти от льда и ветра
двух юных дур.
...

Сгорели годы, тонкие поленья,
разрушены мосты, и хрупок лёд.
У жизни нет иного направленья:
ползу вперёд.