Сидеть и слушать русский рок.
Потягивать горячий грог.
Смотреть сквозь заоконный полумрак
на первый сонный ручеёк,
который, как слепой щенок,
ползёт в забитый тарой буерак.

Впадать в унынье и коньяк,
лечить Земфирой депресняк.
И с Мумий Троллем крикнуть: "Утекай",
сверни с пути, беги к реке"! 
Но ручеёк вошёл в пике —
и рухнул на бутылки под Hi-Fi.

Прикончить баночку маслин. 
Пытаться выбить Сплином сплин. 
И плыть к обрыву, как слепой ручей
без цели, лодки и весла.
Вдруг песня к речке понесла:

"Hо, мама, это яд, мама не пей"!