Просыпаюсь. Время ‒ восемь.

В мыслях ‒ сон, да в окнах ‒ тьма.

Настроение ‒ не осень,

Настроение ‒ зима.

Небо. Звёзд неясный абрис.

К солнцу, к свету не пора ль?

Настроение ‒ не август.

Настроение ‒ февраль.

Отзвук лета канул в Лету,

Нынче нет к нему пути.

Не подбрасывай монету ‒

вдруг по ветру улетит?

Оставайся лучше дома ‒

кутать плечи в пледа плен.

Здесь, дыша стихов истомой,

к сердцу ластится Верлен.

Здесь то в соль, то в сахар губы

опускаю невзначай,

погрузившись в Сологуба

и с Чайковским выпив чай.

Здесь сплетаются в бурлеске

телевизор, тапки, тэн.

Мозг мурыжит Достоевский,

душит душу Лафонтен.

А когда волшебным Шелли

переполнится душа ‒

убежит опустошенье,

юбкой замшевой шурша.

И за гранью новой ночи,

у рассвета на краю

сменит скуку одиночеств

настроение «уют».