Когда уедем в Далеко,
где есть ампир и рококо,
а также раннее барокко,
где даже гении до срока
пьют вместо водки молоко?

Когда уедем в Высоко,
откуда падать нам легко,
раскрыв объятия и взоры
на океан, равнины, горы - 
и в частности, и целиком?

Когда уедем в Никуда?
Туда, где горе — не беда, 
где соловей - такая птаха,
она искусству не чужда,
но может клюнуть в область паха.

И мы уедем. В Навсегда,
где стали пылью города,
где солнце светит, но не греет
и некого светилу греть.
Где Старый хер один хереет
и все не может охереть.