Мне


Разгляди меня в будущем, девочка! Нынче циклон ‑
гололёд за стеклом, и небесные пульки всё мимо свистят.
Мне за тридцать. Меня называют прекрасным цветком.
Посмотри на меня: это ты лет пятнадцать спустя.

Посмотри: ты довольна, уродинка? Видишь ‑ жива;
ну, не то чтоб здорова, но всё же получше других;
не засохшая дева, не шлюха, ничья не жена,
я почти что законченный слепок с мечтаний твоих.

И вот эта квартирка моя ‑ твой прижизненный рай.
И вот он, чуть знакомый лицом, ‑ твой стареющий принц...
Ты не веришь в меня? Сотворяй же меня, сотворяй!
Ты не любишь меня? Я исполню твой лучший каприз!

Ты не хочешь в мой возраст? Но Бог не умеет считать.
(Человек Ему нужен как мастер компьютерных дел.
Оттого и блага дрессированных душ нищета:
бесконечный расчёт ‑ это всё, что Он вправду хотел).

Ты ведь тоже чужда арифметике, мой демиург, ‑
ты из тех, кто об стенки дробит лобачевские лбы.
То ли юность, как падаль, скормила ты своре наук,
то ли слёзы пошли на полив для цветенья судьбы ‑

всё равно ты напрасно захочешь меня усыпить.
Даже трижды смертельная доза мне будет мала.
Я сейчас размышляю, глотая былое, как спирт,
не от тех ли таблеток ты в теле моем умерла.

Видно, телу любая беда ‑ героин, анаша,
всё наряды меняет свои да свидания ждет.
И живет в этом теле еще молодая душа ‑
бегу жизни равна, ибо сказано: равный убьет.