Закружились звёзды, заспешили,

месяц, что каноэ без весла,

сам себя спрошу: поэт я или

стихотворец, коим несть числа?

Думаю, поэт.  Не очень громкий.

Как валторна, скажем, иль гобой.

Целый день шумит у самой кромки

ялтинского берега прибой.

Если сильно грешен – слёзно каюсь,

если жизнь подла – зачем скрывать:

я глагольной рифмы не чураюсь,

чтобы миг летящий передать.

И на скальный мыс, придя с рассветом,

поплавок, пуская по волне,

я себя считаю не поэтом,

а самой природою вполне…

Воздух песнопения вдыхаю,

то лелею строки, то гублю:

жизнь как жизнь – и я её не хаю,

потому что, подлую, люблю.

Потому что в этот миг в аорте

бешено пульсируют стихи,

и меня, пожалуйста, увольте

от прикрас и прочей чепухи.

Потому что мне, как перед ломкой

наркоману, хоть стони, хоть вой…

Волны разбиваются о кромку

ялтинской черты береговой…