Памяти С.Н.

Был Словом одержим,

слыл гением, поэтом,

тот презирал режим,

душой отверг и этот.

Кто небом одарён,

тот обречён на горе,

когда со всех сторон

неодарённых море.

Почил «народный» строй,

строй алчный был разбужен.

Он, с честною строкой,

как раньше, был не нужен.

Зато нужны шуты,
кривляки, скоморохи,
чтоб в гаме суеты
не всплыл трагизм эпохи.

О, графоманский бред,

который, впрочем, вечен!

Лирический поэт

не каждым был замечен.

Не каждому и он

суть открывал тетрадок.

Был, как в грозу озон,

стих чист его и сладок.

Он вовсе не пророк,

он выглядел так юно:

такой достался рок,

судьба, юдоль, фортуна.

Всегда во время смут,

как в шторм девятибалльный,

не откровений ждут,

а наглости брутальной.

 И всё-таки он смог,

средь завываний диких,

оставить пару строк

воистину великих.