Берёза выбросила цвет сирени синей.

Не может быть?.. Чего же нет? –

На солнце иней!

На сердце лед. И на висках – не грим,

Не пудра, –

Запуталось на сквозняках седое утро.

Глядишь в окно. Отлив  в снегу –

На нем синицы.

Ждут не словесную пургу –

Пшено, пшеницу...

Им пахнет не театром жизнь,

А хлебной крошкой:

Стучат в стекло, мол, поддержи...

Хотя б немножко!

Они поверили крестам твоим оконным,
Как бедный люд в годины драм,

Своим иконам.
Что твой удел невыносим,

Им не измерить...
Но сотвори для сирых сих

Причину – верить!