Ветер.  Разлетаются слова.

Веса, видно, так и не имеют.

Ухает за городом сова

в стороне, где кладбище темнеет.

Летние деньки уж не вернуть,

не вернуть елен и их парисов,

тяжело мерцает, словно ртуть,

море за аллеей кипарисов.

Звёзды в тучах прячутся, они

в ночь иную помогают думать.

«Мысли невесёлые гони!» -

сам себе советую угрюмо.

Я почти не помню летних дней,

что с того: пусть длится  жизнь и длится;

Боженьке, наверное, видней,

как моей судьбой распорядиться.

И в строку мне не собрать слова,

ветер сносит их, в ночи порхают.

Что же так за городом сова

ухает?  о чём она вздыхает?

А в саду гуляют тени, их

не унять в бессмысленной работе;

ветер подвывает, словно псих

с перепоя, что живёт напротив.

И не собираются слова

в стих, он не внушает им доверья:

ухает за городом сова

да в саду качаются деревья…