Когда напалмом выжжена скала
среди домов и вечных остановок,
когда с балкона выброшены снова
прошедший день
с окурком пополам,
когда упал в железную кровать,
глотнув смиренно тёплого кефира,
а с потолка спускается пунктиром
дамоклов меч . . . –
как просто умирать! . .
вбирая тень,
вбирая немоту,
очередную мученицу ночи . . .

ты проклял мир, который напророчил,
и расстрелял у памятников тьму.

Да, всё не так,
не так . . .   и правота
куда-то вышла, хлопнув в сердце дверью . . . 
ты будешь выть ночами
вместо смерти,
а рядом капать мёртвая вода.

         Зайдёт, ворча, взъерошенный сосед,
         открыв проём,
         с бутылкой мутной дряни . . .
         
         но выжженную душу не обманет
         из коридора выхваченный свет.