(штришок к портрету)

                                                          И.Ч.

Подмял инет, рунет,

трещишь на сайтах, в чате…

Какой же ты поэт,

коль нет стихов в печати?

Язвишь, гнобя  других,

пиаришься до дрожи,

а задушевный стих

создать не можешь всё же.

Не можешь, говорю,

бьёшь клавиши сторуко,

на раннюю зарю

брюзжишь, что та старуха.

Стал пародистом вдруг!

Пародии, как сплетни:

в них самый близкий друг

звучит, как враг последний.

Завидуешь, кляня

удачливых в ютубе,

и даже на меня

кривишь ехидно губы.

Моих книжонок пять –

твой гнев, твоя  забота:

умолкнешь и опять

шипишь сквозь зубы что-то…

Не меркнет неба свет,

и пыл твой зря растрачен:

какой же ты поэт,

коль нет стихов в печати?..

КАКОЙ  ЖЕ  ТЫ    ПОЭТ? - 2

                                              В.М.

Я заново прочёл

твой стих витиеватый,

в нём, с прилежаньем пчёл,

зарифмовал слова ты.

Усердью твоему

воздал, да и таланту;

ты много лет тому

назад

был дилетантом.

А ныне – всё путём,

всё так, как надо, спето,

но, извини, притом

так и не стал поэтом.

Что этому виной?

Ритм ровный, слог напевный.

Но строчки ни одной

не встретить задушевной.

Какой же ты поэт,

в чём смысл твоих творений,

коль состраданья нет

и горестных прозрений?..