Я о былом далёком не заплачу
И будущей весны уже не жду;
На крыльях птицы унесли удачу...
Метель за стенкой стонет, как в бреду.

Родиться Бог судил мне на беду
На "Марсе", отцвести - в восьмидесятых...
И вот я, труп, - увы! - на семь десятых,
По тонкому ступаю льду.

Я поднимусь и снова упаду
И, обессилев, верно уж не встану...
Я лягу на спину... и, может быть, достану
Сознаньем гаснущим желанную звезду.


2001