Голосом моего маяка

воет туман, до дыр

всю продирая душу. Рука

в лучшей из всех квартир,

общим размером в одно крыло,

ищет свой чистотел.

Голос, не то чтобы повело, –

он застрял между тел...

Профили – тенью на полстены.

Путь до неё – велик.

Части картины здесь не равны.

Меченый сердолик –

перед большой, голубой водой

на широте широт,

овеществляет собой покой.

Чуть приоткрытый рот,

голосом моего маяка

душу саднит до дыр.

Чувство всё то же. В руке рука –

в старой из всех квартир.