Я трижды был на грани смерти,

но грани той не преступил.

Хотите верьте иль не верьте –

на грани смерти трижды был.

 

Не на войне – там все на грани! –

не в добывании деньги:

под сердце пулею был ранен

ментовской в мирные деньки.

 

Тонул, с ножа сорвался в драке,

смог в камнепаде устоять;

пусть кто-то скажет – это враки! –

да жизнь прошла – к чему мне врать?

 

Зачем-то всё ж судьба хранила

на, видно, нужные дела:

друзей по ходу хоронила –

хороших! –  не уберегла.

 

Зачем пишу сейчас об этом,

не трогая достойных тем?

Стал узнаваем средь поэтов,

ужели  берегла затем?

 

Но Крым мой я воспел, восславил,

вписался в авторский оркестр,

о Ялте пел, о Балаклаве,

о милом каждом уголке.

 

Крым не был обойдён вниманьем

поэтов, Музою самой,

но тешусь всё же пониманьем,

что нужен был и голос мой!

 

Гремят поэзии потоки,

как реки по весне с плато.

О Крыме пушкинские строки

ещё не превзошёл никто!

 

Но пушкинским огнём горишь ты,

не рвётся всё судьбины нить.

На грани смерти был я трижды,

чтоб чудо жизни оценить!..

 

 БОЖЬЯ   КОРОВКА (подселение)

 

При сумраке вечернем себя корить люблю:

я неуживчив с чернью, плебеев не терплю.

Бомонд я презираю, среди богемы – злюсь,

ни аду я, ни раю, чесслово, не молюсь.

И всё ж люблю людей я, сомнений в сердце нет,

в нём крепнет всё идея, что нужен им поэт.

Что без него им хуже, им без него – беда,

и ни обед, ни ужин им не нужнее, да.

Я не творю кумира, будь Бог он или бес:

мне явен голос мира, мне явен глас небес.

Наверное, об этом не надо б говорить,

поскольку быть поэтом не перестал я быть.

«Ябыть» –  неблагозвучно, ну, как «пурген», «фестал»,

зато собственноручно я это написал.

Моей рукой водило коварное, как тать,

желание дебила свой дебилизм понять.

Я с ходу без помарки запарил вам мозги,

чтоб Мойры или Парки нить жизни берегли.

А как же? Пусть потужат, что я хитёр зело,

на память пусть потуже затянут узелок.

Пусть затоскуют круто – он шут или король?

Стихи легко распутать, коль знать для них пароль…

Они для всех открыты, будь сер ты иль герой,

порой метеориты в их залетают строй.

Средь меркантильных бонз я, презрев похвал уют,

всю жизнь коровкой божьей блуждаю там и тут.

Неяркое созданье, по меркам многих – псих,

но собираю дань я с пороков душ иных.

Взлететь отважно к солнцу я, в общем, не стремлюсь,

невидимы, как стронций, и минус мой, и плюс.

Но я-то дело знаю, и ведаю я суть -

по листику, по краю к добру веду свой путь.

В полях полно ромашек, не меньше, чем жулья,

и тлю душонок ваших уничтожаю я.

Когда по водостокам гремит то дождь, то град,

горит восход Востока и Запада закат…

 

 

Со Всемирным Днём Поэзии, Божья коровка! Чудненько!

А я о себе:

МуЗ + я... Дуэт гламурный.
МуЗ - заядлый полуноШник...
Муж уснул благоразумно -
Муж поэту не помощник.

Робкой тенью промелькнула
легкомысленная Муза,
Другу-Музу намекнула:
- Избавляйся от обузы!

Муз взглянул - в блокноте чисто,
Ухмыльнулся Муз с издёвкой,
И от дамы неречистой
Улизнул за Музой ловко.

Я сама с собой кургузо
Говорю о том, об этом...
Стих написан! - И без МуЗа
Очень просто слыть поэтом!