В маршрутке

Дата: 11-10-2018 | 03:31:06


А кто нас приласкает, приголубит –
ютящихся в застенках этой жизни.
Под грустную мелодию на тубе
шевелятся кладбищенские слизни.
...
Корабль идёт. Белеет в море парус.
Вся жизнь, как репетиция оркестра.
Художник не напишет слово «старость» –
она, ведь, бесприданная невеста.
...
У времени нет смысла и пространства.
У нас же только миг, летящий в пропасть.
Душа уходит ночью в море странствий –
покорная судьбе, как пенелопа.
...
Покорная и тихая под утро
ныряет в износившееся тело, –
оно – её наземная маршрутка
на свете этом, наречённом – белым.
...
А маятник качается покуда
мы видим свет от маяка надежды,
и каждый май встречаем, словно чудо,
и сбрасываем зимы, как одежды.
...
Так, сбрасывая время словно кожу,
судачим, хорохоримся, злословим
и, отмечая даты, путь итожим
с опущенным за скобки послесловьем.
...
Но покрывает белый снежный саван
осеннюю печаль и увяданье.
И комната становится, как гавань
(куда приходят все) перед прощаньем. 


Как всегда, Костя, твои стихи вызвали отзвук в душе. Мир не создан, чтобы обеспечивать счастьем своих временных квартиросьёмщиков. Он сдаёт нам в аренду жилплощадь, чтобы мы успели чуток подышать им, полюбоваться, малость поколесить по нему на маршрутке. И - освободить место следующим. Ведь большинство свою печаль так беззвучно и уносит с собой. Ты- поэт, и можешь хотя бы крикнуть об этом. Добавить во Вселенную несколько молекул тепла. И это- уже немало. Не печалься, друг! Одной рукой обнимаю тебя, а другой- наливаю стопочки. Чуешь, как плещется драгоценная влага? Лехаим!

Спасибо, Глеб! Всё верно ты говоришь. Обнимаю тебя! И - до дна! И да будем мы согреты теми (пусть даже крохами) тепла. 
Будь!