Буксир последний на реке,

пустынный остров вдалеке…

Я налегке на сквозняке -

как будто с голой кожей…

И в левой ничего руке,

и в правой ничего руке,

да и в карманах тоже.

И машет с неба на чело

бессильно дождь-кропило…

И в правой нету ничего,

и в левой нету ничего,

и только память: было…

На взгорке голубеет суд

как справедливости сосуд,

но весь в окошках, дырчат.

Там, снявши кожу, смотрят в суть,

весами с чашами трясут.

…Но там меня напрасно ждут -

за мной идет буксирчик!

Сарапул, набережная