Стихи проходят через сердце

СТИХИ  ПРОХОДЯТ  ЧЕРЕЗ  СЕРДЦЕ

 

И вот я снова за столом!

О чём поведаю?

Что гложет?

Исповедальность не поможет,

как помогала мне в былом.

Поэзия, – твердят, – полёт!

Враньё!

Больнее всех терзала.

Ведь всё равно душе всё мало,

чего-то всё недостаёт.

Уже другие манят сферы,

иные цели и миры:

былой влюблённости химеры

хоть и нелепы, но мудры.

Но вдруг поймёшь, что мудрость эта

дешевле, чем души тепло.

Ах, как я страстно жаждал лета!..

Ну было! Было и прошло!..

Вот мальчик.

Как он за год вырос!

Талантик мал. Но увлечён.

Сказать ему, что сам я вынес?

Зачем? А вдруг везучий он?

Да и поверит мне едва ли…

Мы тоже к мэтрам стих несли.

Но никому не доверяли

и сами через всё прошли.

И мы о юности не тужим.

Что толку в этом?

Сам большой!

Я видеть стал глазами хуже,

зато я зорче стал душой!..

… Трюкач стихи начнёт вопросом

и, как пристало игроку,

метафорой тугой и броской

закамуфлирует строку.

Но пустота!

Куда ей деться!

И тут душою не криви:

стихи проходят через сердце

и растворяются в крови!

Года и мы – всё стало строже.

Пора за всё держать ответ.

А за окном встаёт рассвет

и жизнь

безжалостно

итожит.

За что, ликуя и кляня,

мне эта горькая отвага,

как совесть, чистая бумага

и вера,

что поймут меня?..

 

НА   АЙ - ПЕТРИ

 

Шоссе петляло и петляло,

мелькали ветви у лица,

и всё же петель не хватало,

чтоб закружиться до конца,

чтоб закружиться и упиться,

и слиться, слиться с высотой,

но только – чур! – чтоб не убиться,

а насладиться красотой.

Внизу был лес, а дадьше – море,

и городок у самых волн,

и теплоход на том просторе

был крошечным, как будто чёлн.

Потом стояли над обрывом

и выходили на яйлу,

и ветер яростным порывом

вдруг разбивался о скалу.

Лечебных трав ковёр бескрайний

кружил нам головы слегка,

и в ярком небе белый лайнер
                                          летел, пронзая облака.

И ты смеялась, и смеялись

цветы и пчёлы, и глаза,

и звонким эхом отзывались

на смех твой звонкий небеса.

Готичные зубцы Ай-Петри

вдали мерцали, словно храм…

И вновь шоссе, и снова петли,

и снова ветви в лица нам.

И это всё переплеталось,

слагалось, двигалось, неслось,

и навсегда в душе осталось,

стихами вдруг отозвалось…

 

ДОМ   ОРГАННОЙ   МУЗЫКИ   В   ЯЛТЕ

 

 

Осень, как Моцарт, – легка и воздушна.

Это какой-то возвышенный год!

Листья платанов по улочкам душным

бродят за нами бесцельно, вразброд.

Вздрогнул орган в элегантном костёле,

словно услышал дыханье души.

Это не райская музыка, что ли, –

звёзды                                                          

            и листья,

                              и волны в тиши?..                  

Если судьбою своей опечален,

если себе самому ты не рад –

Пушкинской улицей выйди к причалу

и поверни потихоньку назад.

Кто объяснит мне, откуда те звуки?

С неба ли?

С моря?

Стой и лови –

эти щемящие песни разлуки,

эти манящие песни любви.

Это гармония мысли и духа –

улица Пушкина!

Где и звучать?..

Тихо коснулась тревожного слуха

фугою Баха осень опять.

Всё получается в жизни как надо.

Беды исчезнут. Рассеется мгла…

С гор опустилась ночная прохлада

и у ограды ажурной легла.

Это немыслимо даже представить,

как бы планете пришлось горячо.

Кто человек?

А имеющий память,

совесть и музыку! Кто же ещё!..

Я в философских вопросах не очень

смыслю. К тому же такая пора:

скрипки сверчков в эти южные ночи

в дворике каждом слышны до утра.

Снова вальсирует осень над Ялтой,

снова плывёт.… И себе говорю:

 – Чтобы всегда и везде понимал ты

души людей и берёг, как свою…

Осень, оставьте!.. К чему этот шорох?..

Лист, как звезду, прямо в небе ловлю.

Что бы мне сделать, чтоб знал этот город,

как я его беспредельно люблю!..

Звёздная пыль на фронтоны костёла

и витражи опустилась уже.

Божьи чертоги, небось, не контора –

там понимают, что надо душе…

Осень, как Моцарт, – легка, гениальна.

Это гипноз!

                      Изливайся, лечи,

свет ты мой горний,

свет мой астральный,

сладкая мука

                          приморской ночи…

 

Вячеслав Егиазаров, 2018

Сертификат Поэзия.ру: серия 1417 № 135263 от 29.06.2018

1 | 2 | 894 | 24.11.2024. 20:12:37

Произведение оценили (+): ["Сергей Буртяк"]

Произведение оценили (-): []