Сто тысяч мелочей

1. Сто тысяч мелочей

Сначала – ничего, сначала – только Слово...
Вплываем в Новый Год, бросаем якоря.
А первого числа так муторно-хреново! –
Хоть чудо совершись, и то – до фонаря.

И всё же мы с тобой друг в друга прорастаем,
и пахнет тёплый свет корицей и айвой,
и наш домашний Бог – болванчик из Китая –
задумчиво молчит, качая головой.

И кажется: хоть что случись – не будет страшно.
Пусть падает опять вниз маслом бутерброд,
и пусть себе душа звенит разбитой чашкой.
Пусть всё – наперекор, не так, наоборот...

А, если ни во что не веришь, верь хотя бы –
есть Время (говорят, вполне умелый врач).
Ты сам – себе кузнец. – «Fit fabricando faber»*.
Но... кто – себе Творец, тот сам – себе палач.

Не бойся ничего, почувствовав живое
дыхание судьбы. Всё так же, как всегда.
И тикают часы, и ранит пальцы хвоя,
и под ноги летит стеклянная звезда.

...А снимем ель с креста, зажмурится в блаженстве
фарфоровый божок, уставший от свечей.
Он верит – мир хорош в своём несовершенстве,
и всё в нём – пустяки, сто тысяч мелочей.

-----------------------------------------------
* Fit fabricando faber – Кузнец становится кузнецом куя (латинская пословица).

2. Несовершенство

На лету привыкаешь всё начинать с конца.
И сентябрь на дворе, и сердце саднит от сини.
Ничего не хочется, разве что – пить с лица,
пробегая губами по несовершенству линий.

Попадаешь туда, куда сроду себя не звал,
но легко до смешного – какие уж тут препоны?
Промелькнёшь по касательной – вроде, и не бывал...
(так сквозняк проходит тамбуры и вагоны).

И опять – всё на те же грабли, и – не беда! –
Всё равно забудется то, чему – быть забытым!
Пустяки запомнятся, сущая ерунда –
на двоих – сигарета, яблоко... общий свитер.

И неважно, продлится ли это. Придёт весна,
истекая соками, вспенится полной чашей.
И пульсирует время, и Некто глядит на нас,
освещая фонариком несовершенство наше.

3. Обманка

Мир застывшим кажется, скроенным на века –
будто кто-то рукой махнул и провёл черту.
Млечный Путь закручен нитями ДНК.
«Скорый» каждый день уходит на Воркуту.

Всё незыблемо? Жизнь прикуришь, летишь на свет
мотыльком. Обожжёшься – найдёшь, на кого пенять.
И подчас человек не думает: «Бога нет»,
только думает Бог: «В нём, кажется, нет меня».

Быль и небыль пляшут гирьками на весах.
Всё – обманка, насмешка Вечности – баловство...
Горький дым уходит кольцами в небеса.
Жизнь почти докурена. В зеркале – никого.

2018