Фонарь за окном – центр вселенной, –  смотри,

как вьются под ним мошек тучи!

Летучие мыши – нетопыри –

снуют между крошек летучих.

Шныряют, зигзагами носятся тут

и мошкино воинство тает,

а чтоб описать тех полётов маршрут,

фантазии мне не хватает.

Исчезнут на миг и опять за своё,

предвидеть нельзя их атаки,

то врежутся в гущу, то кружат с краёв,

то вновь  исчезают во мраке.

Торопится редкий прохожий домой,

пройдёт, снова тихо, безмерно;

не могут, как птицы, летать по прямой

летучие мыши, наверно.

Наскоки, броски, пируэты их мне,

как ребус, угадывать  сложно,

судьбы моей дёрганной график вполне

полётом их выразить можно.

За мошками счастья бросался и я,

но шансы, что были, все вышли:

летучим  охотникам я не судья,

такими их создал Всевышний.

Фонарь в переулок полночный льёт свет,

облив палисадник и тую;

и чтоб доказать себе, что я поэт,

я это явленье рифмую.

17-06-2018