Утром одиннадцатого июля

На узких улочках бедняги Лиссабона

Творится то, что и должно на них твориться,

Смотрю я  новости, и стало как-то больно:

Не пережить такого нам лет этак тридцать…

 

Ну да, ну может только к середине века

С мячом чего-то подрастёт у нас в России,

И будет по полю как Санчес юный бегать

И точно Эдер забивать голы красиво.

 

Не только задницей давить песок на пляжах

И селфи слать в Фейсбук: «завидуйте плебеи!»,

Но и противников крушить, да тех, кто даже

Фарер, Андорры, Сан-Марио не слабее.   

   

Футбол по сути – только детская забава:

Не жизнь спасаешь и не в космос шлёшь ракеты,

Но ты орёшь безумный, а соседи справа

И слева все орут в безумье сладком этом.

 

Давай пасуй, ну, этот гад он что ж не видит,

Что в центре там стоит свободным Тёмка Дзюба!

Тут каждый тренер на трибунах, каждый Хиддинк,

И лучше знает президента нужды клуба. 

 

Как же немного нам болезным в жизни надо!

Смешное слово это русское «болельщик».

А на экране плачет девочкой Рональдо,

И жизнь становится чуть чуточку полегче. 

 

Июль 2016, Париж, Чемпионат Европы

Георгий Моверман, 2018

Сертификат Поэзия.ру: серия 1503 № 134982 от 17.06.2018

1 | 2 | 821 | 18.12.2024. 20:49:10

Произведение оценили (+): ["Вячеслав Егиазаров"]

Произведение оценили (-): []