На душе ощущение стужи,

будто сплошь декабри, декабри...

Или всё изменилось снаружи,

или что-то случилось внутри?

Воздух времени выжжен растленьем.

Шепчешь: Отче, ты где?... Не угробь.

Погружается вера в сомненья,

как в трясины удушливой топь.

По планете снуют "землемеры", –

распродать бы да не расколоть.

Проникает сомнение в веру,

точно нож в боязливую плоть. 

Поднимаешься – смотришь под ноги,

остановишься – смотришь вокруг.

О создателе думаешь, – Боге?

о творении божеских? рук.

И не веришь себе, если честно,

И не знаешь, ни – где, ни – когда

обретёшь заповедное место

опрокинув пространства года.

У Него все подвёрстаны чеки,

все долги, обещанья, дела.

И гудит глубоко в человеке

тетива ли, струна ли, пчела?

С полудремлющим утренним стоном,

сквозь туман ощущений и мглу

вдруг увидишь себя непрощённым –

распростёртым на мёрзлом полу.

Поднимаешься... телом и взглядом

за сознаньем зовущим. Оно

уже знает, что именно надо,

и что будет тебе суждено.