На отавы лугов заливных в наилучшую пору.

Свежим сеном пропахшая даль и чиста, и светла,

И вихрастое солнце на велике движется в гору.

Будет утро погожим. И, день без грозы пережив,

На вечерней заре соберутся хорошие мысли,

Там, где в бликах закатных стригут миг за мигом стрижи,

Мошкару звезд гоняя над плесом, на розовом мысе.

Где языческим идолом плачет великий валун,

Не умея скрывать, что он тоже раним и не вечен.

Солнце с горки скатилось... Мать спросит: "Где шлялся, шалун?"
Я плечами пожму. И туманно отвечу: "Далече!"