Мир наполнен любовью, но убогие мы

лишь рифмуем, то с кровью, то с уходом зимы

всю её обнажённость, облачённую в гимн,

преподносим с поклоном неким третьим – другим.

Чёрно-белая сказка, где едва ли на треть

жизнь покажется лаской, – не успеешь узреть

даже этого мига в круговерти весны.

Так отшельник-расстрига видит вещие сны.

Где её прикоснуться? Своевольна судьба;

чашка кофе на блюдце – в гуще той ворожба.

Миражи её скрыты на вершинах искусств,

и пылают ланиты полной гаммою чувств.

А музы́ка струится, точно шум дождевой.

И любовь, словно птица в небесах над землёй.