Стихи, как группа крови –

текут, кипят и бродят.

То жиже, то багровей,

то в забытьи, то в моде.

     Слова из тонких линий

     строкою по бумаге,

     как кровоток тот синий

     безумства и отваги.

Излишества не ищут,

не любят буйства цвета –

они скупая пища

и воздух для поэта.

     Есть белые вороны,

     их видно лишь на чёрном.

     Их внутренние стоны

     и спорны и бесспорны.

А надо ли стремиться

услышать то дыханье,

вспорхнувшее, как птица,

в туман осенней ранью?

     Конечно, друг мой, надо –

     за синим, алым, белым

     пройдя все круги Ада...

...до самого предела.