В давнишний год, в забытый март,

был игуаною дан старт

забегу гончих черепах…

Застыли шестерни в часах,

как будто отмотав ресурс.

Помечен камешками курс.

Взорвалась птичьим криком высь:

- Эй, пятый номер, торопись!

До финиша рукой подать!

Эй, номер три – не отставать!

На ласты налегай, седьмой -

второй обходит стороной!

Но бесполезен птичий крик -

для черепах столетье – миг.

(Им триста лет на свете жить,

куда бежать, зачем спешить?

Хоть скипидаром панцирь мажь –

им, черепахам, спешка - блажь,

как для слонов игра в хоккей…)

 На каждом панцире жокей -

улитки в ракушках ''винтом'' –

глаза на усиках торчком.

У финиша ждут рак-судья

и комментатор – это я.

Жара – сто градусов в тени.

Три раза гасли звёзд огни…

Мы не дождались бегунов.

Сварился рак…

 И я готов!