Декабрь. Январь.

Ветра. Снега.

Позёмка. Хмарь.

Озноб. Пурга.

Аптека. Ночь.

Скрипит фонарь.

Как превозмочь

метель, январь?

Бродячий пёс

залез под мост,

уткнув свой нос,

поджав свой хвост.

Закрался год

под белый снег.

А снег идёт

и день, и век.

Сквозь улиц сон,

сквозь парков дрём.

Так невесом,

так неведо́м.

Слепит глаза

от белизны:

снег-бирюза

прокрался в сны.

Январь. Февраль.

Зима, зима...

Уже не жаль

сойти с ума.

 

Зима возьмёт

в капкан-клише.

На сердце лёд.

Вьюжит в душе...

Ворон над лесом

сотни тыщ;

во сне белесом

тишь кладбищ.

Надгробных плит

не виден край.

 ...

А поезд мчит

в далёкий край.

Внутри тепло,

и стук колёс.

А ремесло

всё просит слёз.

Под этот стук

по январю,

прости, мой друг,

я закурю.

И прислонясь

к окну виском

взгляну на край,

что мне знаком,

на этот мир,

бегущий вспять.

и обречённый

опоздать.

 

Но где-то там

отступит мгла.

И, загустев,

та синева

протянет нам

в горсти тепла 

и вешних запахов

слова.