Владу Пенькову,

                                                                                                далёкому дорогому другу.

От истоков всё дальше и дальше.

Сквозь усталого вечера ход

сердце просит избавить от фальши

и от времени скрыться зовёт.

За окном мельтешение судеб:                

в бесконечность стремящийся бег,

где мы были уже или будем

опускаться на выпавший снег.

Радость сменится детскою грустью,

если вспомнишь случайно о ком.

Будто прошлое к самому устью

промелькнуло в ночи огоньком.                

Но возможно ли сердце потрогать,

прикоснувшись словами к нему?

Будет слов ли отчаянья дёготь

превращаться от боли в сурьму?

Расплескались во времени сосны,

по стаканам разлито вино.

Не портвейн и не дым папиросный

превратили реальность в кино.

Эти запахи жизней минутных,

ускользающих в памяти плен,

на перроне растают под утро,

вкус полыни оставив взамен.