* * *

Любить безумно, до седьмого пота,

до умопомрачения, до слёз,

пока не хлынет пар из-под капота

и не уйдёт земля из-под колёс.

Взлететь над опостылевшей рутиной,

над этой бесконечной суетой,

над чавкающей ласково трясиной –

чтоб к Богу попроситься на постой.

Но птицы возвращаются к гнездовью…

Ты шепчешь снизу: «Бога не гневи.

Я не затем пришла к тебе с любовью,

чтоб ты однажды умер от любви».