Бодрое ультра

Циклы стихов

Автор: Алексей Остудин

Дата: 04-11-2017 | 22:58:26

Поколение

Даже дворники смотрят влюблённо -

не чатланин, зачётный пацак,

нахватавшийся звёзд из бульона,

выхожу, сукин сын - весь WhatsApp,

рёв турбины в ушных перепонках -

только «миг», за него и держись,

вот и сало - порезано тонко

на журнале «Наука и жизнь».

Ко всему, что возможно исправить,

поспешил оборвать провода,

обновить бы короткую память -

надоело сгорать со стыда.

Сам к себе вдруг укатишься в жалость,

как с откоса, в охоте на лис,

мы попкорном, на скачках, заржались,

кокаколой под нимб упились.

Пусть светило, и больше не блещет -

не спешим уходить на покой,

хоть ломаемся чаще, чем вещи,

и гарантии нет никакой.

Бодрое ультра

Огнетушитель приготовь, пока не вспыхнула рябина -
ей осень полирует кровь закатом из гемоглобина,
забейся в норку и - молчок, быть на виду - себе дороже,
где дятел, как дверной крючок, в ушко сосны попасть не может,

вся дичь, в предчувствии стряпни, ленивей и вдвойне пушиста,
расходятся кругами пни - следы от пальцев баяниста,
тяжёлый заяц, на скаку, на двести градусов духовен
печётся, с дырочкой в боку, и блеет одинокий овен

в тумане моря, где облом гремит ведром из-под сарая,
в витрину упираясь лбом замрёшь, игрушку выбирая,
пришла пора в бутылку лезть, давить на клавиши штрих-кода -
не посрамим былую жесть, родной захват для электрода,

торчит из ходиков орёл, ему сто лет гореть в гареме,
на белку стрелку перевёл, и за цепочку тянет время,
мы за него поднимем лай в гранёных рюмках, холодея -
давай, за статую, давай, опять за голую идею,

где банных шаек перестук, прилипший листик на затылке,
посмотришь с ужасом вокруг - одни будёновцы в парилке,
и, наблюдая молодёжь, пока страна впадает в спячку,
с губы улыбку сковырнёшь, как надоевшую болячку.

Сувениритет

Разобравшись, кто не из татар,
плюхнешься в свои давно не сани
разгонять хандру и кислый пар
веником в хрустальной кегельбане,
юной музой взят на аборташ,
из канавы пискнешь с укоризной:
не вникаю, девушки, я в ваш
авиамодельный этот бизнес,
сладкие мечты - тату под хвост,
не срастётся - хоть почешет спинку,
вот у нас мальчишник, а не пост -
баттл, а не тупая вечеринка,
собирают воры на общак,
брагой дышит осень из оврага -
было время выпить натощак
просто, как порезаться бумагой,
наша жизнь давно, без кинопроб,
перевита ямбами Катулла,
музыкант настраивает тромб
и гостей боится из аула,
было время, что ни порицай -
с рук сходило копотью церковной,
прилетал мохнатый полицай
опылять поляну за целковый -
а сейчас, пока не угорел,
сам из-под монгольского настила
выползает, в кисточках от стрел,
радуясь тому, что подмастило.