Наши годы поврозь превращаются в жизнь,

наши жизни поврозь превращаются в судьбы.

Но дороги суде́б отучают тужить

о потерянном дне, где ты мог отдохнуть бы.

Облекают слова одинокость души,

облачают мечту в силуэты надежды.

Прорастает трава в бессловесной тиши –

как обычно – права – на могилах и между.