Октябрь мне друг, но истина в июле.

Рыдает дождь над трупами листвы.

Дни лета мимолётно промелькнули,

А осени – тягучи и мертвы.

Всё чаще ухожу в лесные чащи,

Где дятла дробь под мерный скрип стволов;

Где смерть и сон настолько настоящи,

Что заглушают будущего зов.

Смотрю на мир холодными глазами.

Финал давно понятен наперёд

В спектакле, где – пускай и зритель замер –

Так предсказуем каждый поворот.

Прилечь во мхах, укрыться сосняками,

Перерождаясь в кольцах стволовых...

Лес проникает сквозь меня корнями,

И лезет вверх из мёртвой головы.