О том, что болит – признаваться нельзя и не принято,

Ну разве что другу, за встречу махнув стакан,

Когда эта жизнь, словно лёгкие, доктором вынута,

А город оставлен на время, но, в сущности, сдан.

Мелькание дней размывается скоростью поезда.

Посмотришь назад – там скатертью стелется путь.

Ну что, ихтиандр, уже поздно теперь беспокоиться? –

Велик океан. Только давит величием грудь.

Как сладок закат, уходящий рассветом на Родину.

Чужая земля приняла, но не стала своей.

A жизнь, как борьба – по Перуну ли, Марсу ли, Одину,

Судьбе расшифрует значенье оставшихся дней.

И скажет потом соплеменник, случайно заметивший:

Смотрите же, вон – это наш затерявшийся брат!

Мы рубим с плеча или ставим при жизни отметины.

И только потом возвращаем ушедших назад.