Играет в парке вальс-бостон

и стелет на ковры

моих дворов осенний сон

под крики детворы.

Скрипят качели вторя им,

и кажется вдали

мелькнёт Канчели, а за ним

и Сальвадор Дали.

Шопен набросит дымки тюль

по городу пройдясь,

и Гайдн добавит партитур

классическую вязь.

А воздух легкие полнит,

подобно Дебюсси,

и тает неба лазурит,

по-над всея Руси.

Когда не надо лишних слов

звучат сквозь шум дождей

как океан – Рахманинов,

как солнце – Амадей.

В прохладе слышен Эдвард Григ,

и в матовом окне

отобразится улиц блик,

написанный Моне.

Ложится под ноги листва,

шуршат её слова, –

оглох Бетховен Людвиг ван

от мук и торжества.

Он слышит музыку внутри

движеньем на губах.

И ода «К радости» горит

в осенних снах-кострах.

Пылает Скрябина экстаз,

предчувствуя снега,

а до зимы ещё у нас

Матисс, Сен-Санс, Дега...

Но вдруг дыхание замрёт,

и вылечит от ран,

когда в тебя ручей впадёт –

Бах – Вечность – Иоганн.