Придёт письмо по электронке с приглашением

на день рождения за тридевять земель,

где память цепкая лелеет вдохновение,

и сорок жизней окунаются в купель.

Под солнцем ласк, дождями снов ли, сказкой снега ли

приобретает очертанья эта жизнь,

в которой мы всё суетимся, где-то бегаем,

как пчёлки в улье вечно крутимся, жужжим.

Но кто он – наш незримый ангел или пасечник?

Куда уходит бренный мёд земных трудов?

В душе надеясь, дело нашей жизни значимо,

мы заполняем время шелухою слов.

И как бы там теперь ни думать, ни загадывать,

плеча коснётся ль счастья лучик сквозь года?...

Откроешь дверь из тьмы подъездной, будто заново -

шагнёшь на свет. И не вернёшься никогда.