Просыпаюсь от ужаса октября.

Слышу странную музыку в голове.

Вижу птиц, улетающих за моря,

и осеннюю бабочку на траве.

А вокруг – ветрокрылая  круговерть,

будто солнце рассыпалось на сердца.

И такая красивая эта смерть,

что прожить её хочется до конца.

И увидеть,  как, золото пряча в грязь,

серебром покрывается  шар земной,

а потом, в шаре елочном отразясь,

белый свет расцветает, как сад весной.

Но иную судьбу живёт человек:

ведь когда б он без смертного дара жил,

счастье с горем делили бы вечный век

и мгновением вряд ли б кто дорожил.

Оттого и вбираю я всё жадней

вкус прекрасного ужаса бытия,

что не ведаю час, когда чаша дней

переполнится радостью по края.

И  я выйду, как публика за порог,

за пределы всех мыслимых мер и вер –   

не проситель, не сеятель, не пророк –   

просто слушатель музыки высших сфер.