И плыло небо где-то там внизу,
и просветленья достигал я – ямбом!
Варила мать варение в тазу
из падалицы-сливы или яблок,
отцу ворчала, что взрослеет сын,
а тот не хочет знать, молчит, как сыч,
по деревяшкам всё своим тоскует
да норовит из дома в мастерскую:
«Ну, да – заказчик там и магарыч!..»

Куда-то небо делось.. Над башкой
расколотая яблоня нависла.
Сын далеко. Был близко – но не близко…
Отец – в покой и волю мастерской,
лишь волю дай, сбегал с семейной лодки.
Я - в сеть, в стихи, еще - менять колодки…
Недалеко я, в общем-то... На шаг.
Молчу вот так же, горблюсь… Только водки
не пью ни капли!
Виски и коньяк…