Без контекста

Век берёт меня, клыкаст,
на слабо, на понт, на пушку.
Жаль, нельзя спросить кукушку,
сколько он мне денег даст.

А вокруг людей орда.
Под одеждой – все татары.
С ними быть – нет хуже кары,
а без них – совсем беда.

И я лезу на окно,
а оттуда в лоб – лунатик.
Я хреновый математик,
не сложить мне мир в одно.

Он, как сумму ни лепи,
распадается на части –
мысли, страхи, нервы, страсти,
бесконечные, как π.

Иногда поднять мой дух

друг приходит, мы палитру
бед с ним делим, как поллитру,
на двоих. Или на двух?

А, неважно. Или не
важно? Путаница снова.
В чём же правда, если слово –  
звук пустой контекста вне?

И лишь ночью на метле
прилетаешь ты, родная –
удалая, заводная,
со звездою на челе.

Ты в наряде хороша,
но прекрасней – без контекста.
(Кварту тут подменит секста,
ибо нет к тебе, душа,
нужной рифмы ни шиша.
Ну не петь же мне про секс-то?)

Платье падает с плеча,
как скользит хрустальным настом.
А что далее у нас там –
тайна за семью печа…

Игорь Касьяненко, 2017

Сертификат Поэзия.ру: серия 1188 № 129112 от 18.08.2017

-1 | 12 | 1417 | 20.04.2024. 03:12:51

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []