
Песни ты писал, как жил:
На надрыв души и жил.
Пел их в крик, хрипел, дрожа всеми нервами.
Бил гитарную струну,
Словно в песне на кону
Жизнь, и можно проиграть с полумерами.
Зачарованно внимал
Каждый раз концертный зал.
Песни - как прыжок в миры параллельные.
Для цензуры - в горле кость
То, что в текстах пророслось,
Но от зрителей любовь запредельная.
Запись песен - самиздат.
Расходились нарасхват
И заиграны до дыр на кассетниках
Песни о войне, грехах,
О любви, блатных. В стихах
Правда жизни о твоих современниках.
Эх, Володя, мог бы жить,
Если "Быть или не быть?"
Ты б хоть раз себя спросил по-серьёзному.
Двадцать первый век настал,
Возвели на пьедестал.
Только лавры воздаём слишком поздно мы.
Иван Михайлович, а вы зачем криво так цитируете? Последняя строка. Или у вас до дыр кассета протёрлась?
...Александр, у меня записи на катушках (бобинах) ещё... а вообще это я из деликатности, а то подумает кто-нить, что он "наше всё" так опустил... :о)bg
Дык, это у вас на бобинах, а мне досталось на кассетах, отец у Кобзона переписывал, когда тот прилетал в Африку наших рабочих веселить в г. Аджаокута.
...не всем так везёт со знакомствами, да и с родителями тоже... :о)bg
Не дописал - сайт этот говенно сделан.
Я как раз о том, что у нормальных людей, и во всяком случае у тех, о ком пишет эта жена Пригожина, записи хранились и крутились на бобинах, конечно. А у неё - до дыр на кассетах, фу. Отвратительный текст.
Не совсем
Я несла свою Беду
По весеннему по льду, -
Обломился лёд - душа оборвалася -
Камнем под воду пошла, -
А Беда - хоть тяжела,
А за острые края задержалася.
И Беда с того вот дня
Ищет по свету меня, -
Слухи ходят - вместе с ней - с Кривотолками.
А что я не умерла -
Знала голая ветла
Да ещё - перепела с перепёлками.
Кто ж из них сказал ему,
Господину моему, -
Только - выдали меня, проболталися, -
И, от страсти сам не свой,
Он отправился за мной,
А за ним - Беда с Молвой увязалися.
Он настиг меня, догнал -
Обнял, на руки поднял, -
Рядом с ним в седле Беда ухмылялася.
Но остаться он не мог -
Был всего один денёк, -
А Беда - на вечный срок задержалася...
Весьма посредственные стихи, а местами - просто глупость:
Если "Быть или не быть?"
Ты б хоть раз себя спросил по-серьёзному. -
Это Высоцкому-то?
лавры воздаем
Лаврами венчают. А воздают другим.
На шедевр не претендую. Не понравилось - проходите дальше. Но глупость? Именно ему. Не губил бы себя алкоголем и прочим - не ушёл бы так рано.
Попробую ответить, хотя пара копеек недовставились.
Любовная лирика: да, замечательная. Я что, против? При чём тут современные эротоманы? Ладно, пусть мои строчки и неуклюжи, но в них всего лишь перечислены жанры песен. Что не так?
Пьедестал: при чём тут служба и официоз? У меня ни сточки об этом. Ни о службе, ни об официозе. Просто о слушателях. Почему в 21м? В 20м просто любили.
Фамильярность: обращение по имени в посвященном стихе - почему нет? Надо было Владимир Семёнович написать? И таки да: не пил бы, жил бы дольше.
И всё же думаю, что в посвящении, которое по сути есть монолог с риторическим вопросом-обращением, это не фамильярность в прямом смысле слова, и такое обращение возможно. Что до доподлинного знания, то я постаралась пройти по краю, не упоминая проблему алкоголизма и наркомании прямо, из уважения. Но это мой стих и мои мысли. Мне правда жаль, что всё так сложилось. Ну не закладывать же в стих диссертацию о проблеме алкоголизма? Избавиться человек может только если сам твёрдо примет решение. При известном результате ответ очевиден, поскольку в суицидальные наклонности я не верю.
...я постаралась пройти по краю, не упоминая проблему алкоголизма и наркомании прямо, из уважения
Блин, большое спасибо автору за такую деликатность!
Нет, это из сериала "Ходячие мертвецы". Посмотрите при случае.
Но ваша версия не лишена оригинального смысла.
..."...Лукоморья больше нет, от дубов простыл и след,
Дуб годится на паркет, так ведь нет -
Выходили из избы здоровенные жлобы,
Порубили все дубы на гробы.
Ты уймись, уймись, тоска у меня в груди,
Это только присказка, сказка впереди.
.....................................................................................
...и невиданных зверей, дичи всякой нету в ней,
Понаехало за ей егерей,
Так что значит не секрет - Лукоморья больше нет,
И все, о чем писал поэт - это бред.
Ты уймись, уймись, тоска, душу мне не рань,
Раз уж это - присказка, значит дело дрянь..."...
:о(bg